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Non esiste un altro posto come questo sulla Terra.
Una terra ricca di meraviglie,
mistero
e pericolo.
Alcuni dicono che per sopravvivere
devi essere matto come un cavallo.
Cosa che, fortunatamente...
io sono.
Mi benedica, padre, perche' ho peccato.
Piano, dolcezza.
Non penso che qui si possa fumare.
Immagino d'aver di nuovo peccato, allora.
Cosa vuoi?
Sa esattamente cosa voglio.
Voglio il suo lavoro, i suoi contratti...
tutto quanto.
Temo non sia cosi' fortunata.
Mi e' stata raccomandata un'altra parte interessata per gestire le mie...
cessazioni.
Le propongo una scommessa.
Queste altre...
parti interessate...
Li mettero' uno sull'altro come ratti famelici in gabbia,
e lei potra' assistere dalle sbarre.
Mi dia due settimane.
Li avra' entrambi morti ai tuoi piedi.
Se vinco, mi prendo il suo lavoro.
Tutto quanto.
Se vince lei,
fara' in modo che l'unica a morire sia io.
Intesi?
Intesi.
Aspetti.
Mi serve un piccolo favore.
Mi serve che mi trovi qualcuno.
SRT project ha tradotto per voi:
"Terminal"
Traduzione: cerasa, Mezzio, InsidiousT, Ginevra, Evgenij, fox [SRT project]
Revisione: ilaria [SRT project]
Che il gioco abbia inizio.
Cena a base di filetti e un rosso bello forte, vero?
- Sfancula, sbarellato. - Non farlo. E' pericoloso.
Ho in mano un rasoio.
Ficcatelo in gola. Magari ti fara' tacere.
Perche' ti sbarbi?
Siamo qui dentro notte e giorno da due settimane
e all'improvviso ti sistemi? Come mai?
Piu' tardi ho un appuntamento.
Tu? Stronzate.
L'unico che hai e' con la tua branda e la tua mano destra, coglione.
Niente treni fino a domattina.
Il 404 va a nord,
ferma a tutte le stazioni fino al capolinea.
Si goda il viaggio.
Non vado a nord. Mi serve solo un treno.
Treno?
- Si'. - Dove va?
Da nessuna parte. Mi serve un treno.
- Perche'? - Non e' affar suo!
Non serve essere villani.
Mi spiace molto. E' stato un...
E' stato ingiustificato.
Un uomo...
a cui serve un treno...
ma non il viaggio...
e' un uomo con un problema.
Infatti.
C'e' qualche treno merci che passa di qui, ogni tanto?
Nah.
Niente treni merci, qui.
Certo.
Gia'.
Il 404 va a nord,
ferma a tutte le stazioni fino al capolinea.
Be', il 404 pare lontano un'era,
e non e' il tempo che voglio ammazzare.
Il bar "Capolinea"
situato nell'atrio della stazione,
e' aperto 24 ore su 24.
Perche' non comprare uno dei nostri deliziosi
e zuccherosissimi bigne'? Solo 30 pence.
Lei e' singolare.
E lei sta fissando una piattaforma vuota
in una stazione deserta nel mezzo della notte,
aspettando un treno...
che non verra'.
Touche'.
E "Capolinea" sia.
Fuori i soldi, vecchio bastardo, o ti sistemo!
Cosa? No! Assolutamente no!
- Pensi che scherzi? - Non ho detto questo.
Direi che la tua carenza di preparazione sia tutto.
E questa preparazione com'e'? Ora dammi il portafogli...
e l'orologio. Subito!
Ti diro'... ti compro la pistola.
Ho 5 sterline, una bella banconota da 5 sterline.
Prendere o lasciare.
- Raymond, sbrigati! - Che vuoi che faccia, Lenny?
- Non coopera. - Lenny?
- E tu sei? - Raymond.
Raymond. Ora ascoltate attentamente.
Ho fatto quella che credo sia un'offerta ragionevole.
Voi vi fate un po' di grana e a me serve una pistola.
E' carica?
Come sarebbe, e' carica?
- Cioe', ha dentro proiettili? - Certo che e' carica!
Davvero?
- No, non e' carica. - Ah!
Ray!
- Per l'amor di Dio! - Che c'e'?
- Non e' cosi', vero? - E' ridicolo.
- Ehi, dove vai? - Resta li' o io...
O cosa? Cosa, Lenny? Mi imburrerai a morte?
Sono davvero deluso da voi due.
Mi avete deluso, e deluso voi stessi.
Qualcosa su cui riflettere, no?
Buonanotte.
Cazzo, a volte mi fai incazzare, sai?
Perche' gli hai detto che non era carica?
Non puo' fumare qui dentro.
Ma non c'e' nessun altro.
Neppure loro stanno fumando, o no?
Posso avere un altro caffe', allora? Questo e' freddo.
Perche' ci giocherella da 20 minuti.
- Posso averne un altro? - Certo. 40 pence.
Abbia cuore. Sono appena stato aggredito.
39, allora. Sono d'animo generoso.
Quindi brilla una buona azione in un mondo cattivo.
Cattivo?
Della serie: "Vieni a sculacciarmi, sono stata una bambina molto cattiva"?
No, non cattivo in quel senso.
Quello di "Legami alla testata del letto perche' sono stata molto cattiva"?
Penso si possa ritenere lo stesso tipo di cattiveria.
Lo so.
E' che mi piace vedere come ti agiti quando dico "cattiva".
Ma noi ci conosciamo?
Perche'?
Ti paio familiare?
Stai bene?
Ti serve la tua medicina?
Be', dimmi quale.
Mi prendi in giro?
Ragioni mediche.
Bello. Prosegui, allora.
Che ne dici di quel caffe'?
Ascolta qua.
"Bellezza curvilinea e dalla soffice pelle
"cerca Romeo elegante per storia d'amore a lume di candela
"e passeggiate al chiaro di luna.
"Solo citta'."
Vedi, e' un codice, ecco cos'e'.
Un codice per deviati. Poesia pervertita.
Tradotto: "Cicciona vuole fottere a tarda sera."
- Capisci? - Be', e' divertente.
"Esile gentiluomo in pensione
"cerca donna decisa e pratica per toglierlo dal suo guscio.
"Amicizia e romanticismo. Domicilio nei bassifondi."
Traduzione:
"Cazzetto spelacchiato cerca dominatrice
"per abuso e umiliazione. Ha una sua cella segreta."
Il mondo e' andato in merda e tutti non pensano ad altro
che alle loro prossime sporcacciate.
E' cosi', pero'.
E' cosi'...
in bianco e nero.
Quindi...
che hai che non va?
Prego?
Non sei proprio il ritratto della salute. Che hai che non va?
Non ti piacerebbe.
Sono curiosa.
- Dimmelo. - Tu che hai che non va?
Ho una sete di sangue inestinguibile per l'oscurita' e la depravazione.
Bello.
E' cancro?
No, no.
Nessuno ti ha mai spiegato l'esistenza dei convenevoli?
Be', se non e' cancro, cos'e'?
Non lo sanno.
Figurati.
Questa e' bella.
Sei un po' strana, no?
Indiscutibilmente, ma la morte e' di gran lunga migliore.
- Di cosa? - Della vita!
L'hai letto su un biglietto di compleanno?
Sei divertente.
Bene, esaminiamo i fatti.
E' terminale, hai male ovunque e tossisci di brutto.
Tutti i segni indicano un tumore maligno.
Non intendi negarlo, vero?
Non stai disperatamente cercando un'altra spiegazione?
Sto morendo?
Gia'.
No, grazie.
Ma lei non sa...
perche' o come?
No.
Sara' doloroso?
Oh, no.
Be', come puo' esserne certo?
Antidolorifici.
C'e' altro?
Lecca lecca?
- Di sicuro non e' cancro. - Ok.
Non perdo il mio tempo a far diagnosi se poi finisce che e' il solito cancro.
Chi dice che ho bisogno di una diagnosi?
Stai morendo.
Dolorosamente, pare.
E non sanno perche' o per cosa.
Solo che a me suona non diagnosticabile.
Stiamo tutti morendo, prendine atto.
Lentamente e dolorosamente.
E' solo questione di tempo, amica mia.
Vedi un po', cosi' si fa!
Hai paura?
Cerco di non pensarci.
E ti funziona?
Non benissimo.
Ti sopravvivono?
- Non ho idea di che significhi. - Moglie, figli?
Si', ok, non si dice cosi'. Si sopravvive a...
- Grammaticalmente si usa solo cosi'. - Gesu', e cosa sei?
Un insegnante di grammatica moribondo?
Si'.
Mi sembra giusto.
- Coniugami a tuo piacimento. - Ah, no.
- La coniugazione e' diversa... - Sta' zitto.
Ok.
Sei certa che non conoscevamo gia'?
Non lo so.
Tu dici?
Non si risponde ad una domanda con un'altra.
Non si dovrebbe essere cosi' pomposi e idioti, ma tant'e.
Penso che mi ricorderei di te se ci conoscessimo gia'.
Certo, lo faresti di sicuro.
3 settimane prima
Che cazzo succede?
E tu chi diavolo sei?
Slegami.
Subito!
Ascoltami.
Hai commesso un errore.
Uno grosso.
Ma e' un errore rimediabile.
Ti rimetti il resto dei vestiti, raccatti le tue cose,
mi dai la chiave
e te ne vai per la tua strada.
Tu non sai chi sono io,
cosa faccio,
o per chi lavoro.
Al contrario,
signor Nigel Illing.
So perfettamente chi sei.
So perfettamente cos'e' che fai.
E so perfettamente per chi lavori.
So anche
che hai 44 anni, 1 metro e 80 per 76 chili, AB negativo,
bevitore e fumatore, e hai una passione
per giovani prostitute in sconci reggicalze.
E, mettendo insieme i dati su di te e le tue abitudini,
si puo' calcolare esattamente quante gocce di laudano servono
per anestetizzarti e renderti particolarmente docile.
Vorrei che rispondessi a delle domandine facili facili
e che facessi una piccolissima...
donazione.
Ok, che cosa vuoi?
Ti servono soldi?
Vuoi la macchina? Ascolta. Puoi... Puoi prendertela.
Prendi quello che vuoi.
Oh, questa e' una pessima scelta di parole.
Aiuto!
Mi benedica, padre,
perche' ho peccato.
Allora, c'e' questo tizio, ok?
Si intrufola in casa,
E' buio, losco, inquitante. Hai capito.
Tira fuori la pistola,
ed entra nella stanza puntandola col braccio teso
in avanti, Vince.
Non so che dirti. E' un film.
Ok. Entri in una stanza, ok?
Controlli subito gli angoli.
Via libera. Facile. La stanza e' tua.
Cazzo, non punti solo la pistola nella stanza
senza avere la visuale,
rischiando di farti sparare.
- E' stupido. - E' un film, Alf.
E' pura finzione.
Non rispecchia la realta'. E' di fatto creato a tavolino.
Ma mica possono assoldare un killer
che spieghi nel dettaglio come uccidere personaggi immaginari.
E perche' no?
Se lo facessero rispecchierebbe la realta'.
Sai di cosa mi sono reso conto? Sei un idiota del cazzo.
Portaci due te', tesoro!
Ehi, finta bionda!
Portaci due te'.
Qual e' la parolina magica?
A dire il vero, non hai detto "per favore".
Per favore,
potremmo avere due tazze di delizioso te' nero,
con un po' di latte e due zollette di zucchero,
per favore, se non e' troppo disturbo. Grazie mille.
Con estremo piacere.
Coglione.
Guarda e impara.
Mi scusi.
Potrei avere uno dei tuoi... deliziosi bigne', per favore?
Devi offrirmi cena e drink
se vuoi mettere le mani sui miei bigne', splendore.
Faccio degli martini incredibili, zuccherino.
In tal caso, ti ci metto pure la panna.
Alfred, ti dispiacerebbe tornare a sederti con me, per piacere?
Prima che ti spacco quella cazzo di faccia.
Il dovere chiama.
Starai mica lavorando?
C'e' una minima possibilita' che tu possa calmarti un po'?
Che razza di postaccio e' mai questo?
Volevi un posto tranquillo,
poco affollato.
Cosi' hai trovato l'unico bar notturno del distretto.
Sei un genio.
Credevo fosse una buona idea bere del te' mentre parlavamo.
Goditi i miei bigne'.
Cazzo, sei ubriaco o cosa?
No. Perche'?
Chiudi quella cazzo di bocca! Ecco perche'.
Cosa c'era...
di cosi' delicato
da non poterne parlare per telefono?
- Un lavoro da sbrigare. - Ah si'?
Si tratta di grondaie? Di pulire vetrate?
Si', continua a scherzare,
che ti arriva una scoppola sulla nuca.
Anzi, la scoppola te la faccio arrivare dritta in fronte.
Mi spiego?
Ok.
Sono tutt'orecchi.
Allora...
ricevo un messaggio alla segreteria telefonica.
Dice "Vai al Terminal...
e apri l'armadietto numero 125".
- Ci vuole una chiave? - No, nessuna chiave.
E cosa c'era dentro?
Seguimi...
"La Lapin Blanche".
Cos'e'?
Be', e' francese.
Si', c'ero arrivato.
Grazie.
E' che non capisco che cosa c'entri.
Vuoi rovinare la mia storia?
Vuole eliminare ogni cazzo di fascino e di mistero
dal mio cazzo di racconto?
Quindi e' un indizio.
- Una scia di briciole. - Si', a quanto pare,
qualcuno ha un pen-chont per il filodrammatico.
Si dice penchant.
Si dice chiudi quella cazzo di bocca, ecco come si dice.
Aspetta un attimo.
Una valigietta nera.
In un armadietto.
Un indizio. Una scia di briciole.
Vince, e' la sua firma, amico.
E' un lavoro da parte del signor Franklin.
Del signor Franklin?
E' roba grossa!
Ok.
Adesso non bagnarti.
Credevo si affidasse sempre a Illing.
A quanto pare no.
- Ti ho stuzzicato l'appetito? - Ho l'acquolina.
Andiamo a stanarlo.
Dobbiamo giocarci bene le nostre carte, Vincent.
Non si scherza col signor Franklin.
E' un'occasione d'oro,
l'opportunita' che capita una cazzo di volta nella vita.
- Le chiavi per il Paradiso. - Ok, Alfred.
E' il signor Franklin, non la reincarnazione di Cristo.
Be', penso che siamo arrivati.
Da cosa l'hai capito?
Dall'insegna di 6 metri con quel coniglio del cazzo?
Dammi un pizzicotto, sto sognando.
Scommetto che l'ingresso non costa cosi' tanto.
Salve, uomini belli e tenebrosi.
Salve, donna bella e seminuda.
Affari o...
piacere?
Non stai forse chiedendo se voglio pagarti
per dimenarti su di me per un paio di canzoni,
farmi eccitare
e portarmi nella stanza sul retro per una costosissima sega?
Perche' allora la risposta e': no, fottiti.
Tu non sei un gentiluomo.
D'altro canto, tu...
Mi chiamo Conejo.
Benvenuto.
Che cosa cerchi?
Dobbiamo incontrare una persona.
- Chi? - Non lo sappiamo.
A che proposito?
Non lo sappiamo.
Ehi!
Dovete andare da Bunny.
Seguitemi.
Allora? Dov'e' questa Bunny?
Lo vedrai.
Conejo.
Che nome fantastico.
Di sicuro significa "cascata" o...
"tramonto", o qualche altra cosa esotica.
Significa "coniglio",
coglione.
- Ma certo. - Rimani concentrato, cazzo.
Sei quasi un cazzo di ostacolo
ed e' parte del mio lavoro eliminare i cazzo di ostacoli.
- Come un cazzo di ostacolo? - Ecco a voi... Bunny!
- Chiudi il becco. Chiudi il becco! - Ognuno ha il suo ruolo...
Sta' zitto. Guarda li'.
Oh, mio Dio.
Si'? Ti faccio vedere io.
Sei la famosa Bunny?
Fai in fretta.
Be', non sono qui per parlare di cultura.
Mi servono informazioni.
Magari anche una lap dance spinta, se possibile.
Allora sei nel posto giusto, Vincent.
Come fai a sapere il mio nome?
La finta bionda!
Che diavolo ci fai tu qui?
Una ragazza deve pur mangiare.
C'e' un posto dove parlare?
Dipende.
Hai qualcosa per me?
Pensavo piu' a una busta piena di banconote.
Di sicuro bastano per un paio di lap dance spinte.
Forse anche molto di piu'.
Vieni a scoprirlo.
Tutti e due, nella tana del coniglio.
Sempre piu' curioso.
Sono con me, ragazzi.
La Tana del Coniglio.
Per qualche ragione ci hanno mandato qui, a vedere te.
Devi darci qualcosa,
anche se non mi spiego perche' non l'hai fatto a quella merda di bar.
Poi ce ne andiamo.
Ti piace il piano?
Allora.
Allora?
Ascolta, sono solo l'intermediario.
Una cameriera mezza nuda
pagata per consegnare un bene tra due soggetti anonimi.
O...
un po' meno anonimo nel tuo caso, Vincent.
- Qual e' la combinazione? - Non ne ho idea.
A che serve una valigetta senza la combinazione?
Non ne ho idea.
Non c'e' bisogno di una combinazione.
Grazie, signorina Bunny. Andiamo via.
Aspetta un attimo.
C'e' qualcosa di diverso in te, finta bionda.
A parte le calze a rete, i reggicalze, la scollatura
e il trucco da sgualdrina?
Si'.
Si', a parte quello.
E' ora di andare, Vince.
No.
Voglio la mia lap dance prima di andare via.
Sono pronta, quando vuoi.
Mostrami la mercanzia.
Andiamo, Vince. Lo spettacolo e' finito.
Ragazzi, lasciate che vi mostri la via.
Avro' la mia lap dance spinta, finta bionda,
in un modo o nell'altro.
Cerca di tornare presto, splendore.
Alfred?
A te mostro anche la coda.
Lui non lo portare.
Wow.
Oh, Cristo santo.
Un'annusatina al profumo di una troietta...
- e credi di essere innamorato. - Cioe', wow. Penso di si'.
Era piu' carina vestita da cameriera.
Wow!
Sei davvero un coglione, lo sai?
E' l'attesa che mi uccide.
Lo...
stare seduto...
finche' non smetti di respirare.
Mia mamma e' morta in un incendio.
Nessun attesa, in quel caso.
- Mi spiace. - No, non e' vero.
Sei concentrato solo su di te al momento,
completamente preso da te stesso.
Vacci piano. Il fatto che stia morendo non fa di me un completo bastardo.
E perche' no?
E' un tuo diritto.
- E' il tuo sudato privilegio. - Non ti seguo.
Ok, be', pensala cosi'.
Hai carta bianca.
E' un chiaro invito all'anarchia.
Puoi trascorrere il tempo che ti rimane a fare il cazzo che ti pare.
Stupra.
Dai ascolto ai tuoi desideri.
Metti a ferro e fuoco il distretto
Tanto niente avra' importanza, perche' per domenica sarai gia' morto.
Quindi da' di matto!
Non so, sballati,
spara a salve dalla torre del campanile.
Ma che ti e' successo da piccola?
A parte mia madre morta agonizzante tra le fiamme?
Oh, mi dispiace tanto. Era...
Non ti scusare. Affonda il coltello nella piaga.
Avanti, distruggimi.
Scusa. Questa era un po' troppo...
cattiva?
Che ti e' successo al pollice?
Oh, questo.
Un esercizio di autocontrollo.
Ha funzionato quindi.
Guarda, dico solo che
questa sembra proprio una bella opportunita'
per fare il cazzo che ti pare.
Be', se invece volessi deprimermi nei bar notturni
e piangermi addosso?
Allora tanto vale farti fuori subito
e salvarmi dalla tua spirale di autocommiserazione.
Wow...
Be', mi farebbe piacere.
Annie.
Bill.
Non e' il suo armadietto!
Mi farai crepare di infarto!
Costituisce reato
l'intromissione in depositi municipali o proprieta' del distretto.
Qualsiasi attivita' sospetta va segnalata
immediatamente alle autorita' competenti.
Perche' non ti levi dalle palle, vecchio?
Fatti gli affari tuoi.
Guardiano.
Guardiano notturno.
Le cui mansioni prevedono pulizia di atrio e binari,
manutenzione e assistenza per...
Silenzio!
Dimmi una cosa.
Ti sembro forse...
il tipo di persona che sgattaiola nella stazione a notte fonda,
forza un armadietto,
estrae una valigetta nera dall'aria sospetta,
e poi lascia che il fottuto spazzino...
Scusa, guardiano notturno...
vada in giro a spifferare tutto?
Non sembro piu' il tipo di individuo altamente motivato e pericoloso
che ucciderebbe il suddetto guardiano notturno
per poi ficcarlo nel fottuto armadietto?
Le forme di pagamento accettate nel Terminal sono le seguenti:
contanti, assegni circolari,
bonifici bancari entro il viaggio di ritorno.
Mi piaci.
Sei divertente.
Va bene, va bene. Ho capito.
Acqua in bocca, capo.
Ok.
Dieci, venti...
trenta. A posto cosi'?
Quando i cattivi ricchi hanno bisogno di quelli poveri,
sono i poveri a decidere il prezzo.
Prego?
Voglio piu' soldi.
Si'.
Oh, si'.
Si'...
sai, quando i cattivi ricchi
si incazzano perche' quelli poveri chiedono troppo,
vanno sotto casa loro,
gliela bruciano, gli massacrano la famiglia.
Le ferrovie del Terminal la ringraziano per l'acquisto
e le augurano una piacevole serata.
Che cazzo di furfante!
- Ehi, ti conviene darmi... - Fuori dalle palle!
- Chiedevo solo l'ora, amico. - Allora scusa.
Esatto, vattene cazzo.
Si', infatti, meglio che sparisci.
Testa di cazzo.
- Solo per te. - Grazie.
'Sera, finta bionda.
Salve, principe azzurro.
Alfred.
Vince.
Lascia stare, amico. Chissa' dov'e' stata, poi ti attacca qualcosa.
Il dovere chiama.
Be', e' stato bello rivederti, splendore.
Non posso dire lo stesso per te, Vincent.
Ti vuoi concentrare sul lavoro?
Ti stai rammollendo.
Ci si vede, finta bionda. Sempre che non ti spari per primo.
Vince!
Bang.
Coglione.
Questo era nella valigetta.
Sentilo.
Io mi sgranchisco le gambe.
Sono il signor Franklin.
Sono certo che sapete chi sono
e quanto valgono i miei affari.
Ho un'offerta,
un contratto.
Voglio che uccidiate qualcuno per me.
Rimarrete in attesa nell'appartamento
che vi ho fornito.
Sarete reperibili
24 ore su 24,
7 giorni su 7,
finche' non vi contattero' per...
l'esecuzione.
Cristo.
Prima che cominciate,
ho bisogno che uno di voi partecipi ad un incontro faccia a faccia.
Uno solo.
Non mi piace la calca.
E' tutto.
Magnifico, cazzo.
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'Sera, finta bionda.
In giro a fare una passeggiata?
Ma porca puttana.
Sai che c'e'?
Sto diventando vecchio per questi giochini da bar, finta bionda.
'Sera, bellezza.
Questo e' per te.
Sei nei guai, Alfred.
Come sempre, zuccherino.
Risparmia l'eroismo.
Sei in guai seri.
Sei nel mirino, ti spareranno alla testa se non stai attento.
Ti ascolto.
Bene.
Perche' mi piaci.
Sei bellissimo
e galante,
e adoro la tua mascella.
E' virile.
Non voglio perderti.
- Be', penso che... - Sta' zitto.
Ricevuto.
C'e' qualcuno per te.
E tu ascolta quello che ha da dire o quel tuo bel faccino
finira' con un buco gigante nel bel mezzo della fronte.
Ok.
Bene.
Vieni fuori.
Non ti morde.
C'e' nessuno?
Spingimi
Buonasera, Vincent.
Il fottuto signor Franklin, presumo.
- In persona. - Mi faccia capire bene.
Mi trascina qui, a notte fonda, dall'altra parte della citta',
al freddo e al gelo,
su per 20 rampe di scale sgangherate,
solo per potermi parlare al cazzo di telefono?
Chi dice che il mistero e' un'arte perduta?
Gia', anche questo e' vero.
Dunque, il contratto.
Lei e il suo partner inizierete domani.
Il bersaglio sara' attirato a questa finestra.
Si trova di fronte all'appartamento in cui voi sarete appostati.
Un colpo alla testa.
Un'uccisione pulita.
Niente errori.
Ora,
ho in serbo un altro affare, uno a parte, solo per lei.
Ok, la ascolto.
Quando avrete portato a termine il contratto,
voglio che lei uccida il suo partner.
Perche'?
Non mi piace la calca.
Mentre mi piace la fedelta' che posso comprare.
Il doppio dell'offerta iniziale,
in contanti.
Aprimi
Cosa vuole, la sua testa su un piatto d'argento?
La sua carta d'identita' e il suo dito indice basteranno.
Le sto offrendo il doppio dei soldi e la possibilita' di tenerli per lei.
Credo di potermi fidare della sua cupidigia mercenaria.
Allora,
abbiamo un accordo?
Si'.
Lo consideri fatto.
Bene.
Dove hai trovato la valigetta?
Dove cazzo l'hai presa?
Basta, Alfred. E' solo il messaggero.
Che sta per beccarsi una pallottola al mio tre.
Uno...
due...
L'armadietto!
L'armadietto alla stazione.
Valigetta nera.
Un messaggio dentro. Un uomo... Un uomo mi ha pagato.
Una busta con i soldi.
- Non mi uccida, la prego! - Tre!
Ora levati dal cazzo.
Avanti.
Cazzo!
Cazzo, cazzo, cazzo.
Cazzo!
Bastardo!
Meglio?
Sono tutte stronzate, vero?
Il lavoro,
l'omicidio.
Oh, no, splendore.
L'omicidio c'era senza ombra di dubbio.
Il mio?
Non piu'.
Possiamo trovare un nuovo bersaglio.
Possiamo?
Dimmi una cosa, zuccherino.
Perche' dovrei fidarmi di te?
Eh?
Non fai parte anche tu di questo complotto?
Te l'ho detto.
Mi piaci.
Ho bisogno di qualcuno per cui mettere la panna sui miei bigne'.
Be', suppongo che ora mi serva un nuovo partner, no?
Quello vecchio pare sia diventato piuttosto...
inaffidabile.
Ma ti avviso, Alfred.
Avro' bisogno di un pugno di ferro e di regolari sculacciate.
Non vedo l'ora di dominarti.
Bravo.
Beviamo una tazza di te' mentre tramiamo la nostra spietata vendetta.
Tu sistema tutto. Io metto su l'acqua...
partner.
Per come la vedo io,
hai due opzioni.
Dimmi.
Opzione A: suicidio.
Capisco. E l'altra?
Be', devi prima esaminare l'opzione A.
Devo?
Devi.
Ti ascolto.
- Stai morendo. - Cosi' pare.
- Non ti fa piacere. - Non proprio.
Sei infelice, suscettibile.
E sinceramente, non sei di compagnia.
Oh, ti ringrazio.
Vuoi il mio consiglio?
No.
Falla finita e basta.
Hai mai pensato di fare terapia?
Ogni minuto di ogni giorno,
sei tempestato da una serie di situazioni
pericolose e potenzialmente letali tra cui scegliere.
Buttarti sotto un bus.
Fare il bagno col tostapane.
Cadere sul coltello.
Edifici alti, fiumi, ponti, treni.
Insomma, ci sono piu' modi per morire che per vivere.
Questo aggirarsi per le stazioni nel cuore della notte finirebbe.
Metti fine a questo vuoto, servono solo le palle.
E la mia anima immortale?
- Sopravvalutata. - Sopravvalutata?
Hai fatto qualcosa per mettere a repentaglio la tua anima immortale?
Ecco fatto, allora. Niente di cui preoccuparsi.
Sei cattolico?
Si'.
Religioso?
Che cazzo! Oh, scusi. Ehm...
Mi perdoni, padre, perche' ho peccato.
In realta', neanche ricordo quando e' stata la mia ultima confessione.
Penso siano
piu' di 10, ma meno di 20.
Giorni?
Mesi?
Non anni, sicuramente.
Non si incazzi perche' le ho detto la verita'. Non sia cattivo.
A sapere che avrebbe reagito cosi', avrei detto 3 giorni
e avrei corso il rischio con l'Onnipotente.
Scusi.
Ho esagerato. Mi scusi.
E' ancora li'?
So che e' li'. Sento l'odore di liquore.
Definisci religioso.
Lecca-lecca?
Lo prendero' come un enorme no.
Magari e' la giustizia divina.
Si', sembra appetitoso.
Sai, i miei... peccati che tornano a farmi visita
e il mio passato che torna per darmi la caccia.
Sono tutta orecchi, William.
Sentiamo la tua confessione.
Pentiti e sarai salvato!
Nemmeno e' scritto nella Bibbia.
No, sono i graffiti sulla fermata dell'autobus davanti alla stazione.
Che peccato.
E' quasi tutto quello che so delle scritture.
Prova questa:
pentiti, torna indietro e i tuoi peccati saranno cancellati.
Non e' poi cosi' orecchiabile.
Come procede il mio caso di suicidio? Le tue convinzioni vacillano?
- Mi fai venire il mal di testa. - Oh! Che te ne pare di questo?
Prendi una matita, conficcala nel tavolo,
sbatti la testa sulla matita, morto in 5 secondi.
- E' disgustoso. - Vero?
E ogni volta che lo consiglio, tutti pensano che passera' dal naso.
Lo hai consigliato piu' di una volta?
Non puo' passare dal naso. E' impossibile.
Pensa alla traiettoria.
Andrebbe nelle pupille, giusto?
Attraverso l'orbita, nel cervello.
Io... dipende dall'angolazione della testa, suppongo.
Proviamo.
Non e' affilato, no?
Prendi la tua bella penna, allora.
E' piu' pesante.
La punta e' piu' affilata della tua.
Probabile che vada piu' a fondo nel tavolo. Opzione migliore.
Sarebbe piu' appropriato, no?
Piu' cerimonioso.
Una penna ha piu' utilita' di una matita.
Piu' imponenza.
Decisamente una scelta migliore.
Di sicuro,
e decisamente poetico.
Il professore d'inglese trovato impalato sulla propria stilografica.
- Epico. - E' un'idea brillante.
E' fatta! Tempo, luogo, metodo,
e' tutto qui.
Non credi sia un po' doloroso?
Non e' questo il punto.
- Capito? - Brillante.
Dio, non sei molto interessato.
Vuoi suicidarti o no?
Non sono sicuro, ora.
Oh, patetico.
Mi dai la penna? Non ne ho mai avuta una cosi'.
- No. - Perche'?
Perche' e' mia.
Pensavo volessi suicidarti.
A che ti serve?
Ti prego. Come se me la dessi in eredita'.
- Lasciassi, non dessi. - Oh, mio Dio. Basta! La prendo.
Tu non sai che farci e io la voglio.
Prendi la mia matita per compensare la tua perdita, ok?
Fatto, scambiato,
fine.
Da quanto tempo siamo chiusi qui dentro?
12 giorni, 13 ore, e 27 minuti.
Perche'?
Curiosita'.
Ti manca la tua finta bionda?
Dio, sei come un ragazzino in fase ormonale.
Sara' la tua fine, quella cazzo di ragazza.
- Carte. - Si'?
- Grande. Prendile. - Il gioco delle 3 carte.
Fanculo. E' un gioco stupido.
Va bene. Vada per il poker.
Mi sembra giusto. Vai!
Ora ci siamo.
Oh, dalle a me. Vedrai come ti spacco il culo. Dai. Da' qua.
Porca puttana, Alf. E' a malapena meta' mazzo.
C'e' sempre ruba-mazzo.
Si', il mazzo te lo faccio io tra un attimo.
E il solitario come si fa?
In silenzio, da solo, nell'altra stanza.
- Stai diventando veramente un... - Si', un cazzo di ostacolo.
Lo so. Lo dici sempre.
Capo,
guarda.
Cos'e'? Qualcosa per ammazzarti?
No.
"E' giunta l'ora",
fe' il Tricheco,
"ormai di chiacchierar.
"Di cose buone da mangiar,
"di cavoli
- "o di re." - "Di come il mare va in bollor
"e se i gatti san volar."
Non ho capito.
Sono cose senza senso.
E' tutto cosi', tutto il libro.
E' spazzatura.
Be', sono sicuro che Lewis Carroll sara' molto dispiaciuto
quando sapra' quanto sei turbato.
Perche' non vai affanculo nell'altra stanza e mi lasci solo, eh?
Vuoi da bere?
Un vero liquore, intendo.
Oh, senz'altro.
Will, e' il momento di valutare il piano B.
- Oh, che bello, c'e' altro. - Si'.
Opzione B:
suicidio assistito.
Credo che il termine esatto sia "eutanasia".
Euta-che?
Era molto popolare un tempo tra gli svizzeri.
Cos'e' uno svizzero?
Fa niente.
Quello che sto dicendo e': se non hai gli attributi per farlo da solo,
trova qualcuno che lo faccia per te.
Stai dicendo che devo mettere una taglia su di me?
Esattamente.
C'e' la categoria "assassini" negli annunci?
"Cerco: alto, scuro, sconosciuto anonimo.
"In possesso di un fucile."
Il mio nuovo ragazzo e' un killer professionista.
E, parlando di fortuna,
- oggi finisce un lavoro. - Che coincidenza.
Potremmo dargli istruzioni, sai,
suggerirgli dei modi in cui non ti dispiacerebbe morire,
lasciargli scegliere il migliore.
Che ne dici di questo.
Stai facendo le tue cose di tutti i giorni, poi un giorno,
di ritorno da una lunga giornata a scuola...
Uno sparo in testa.
L'ultima cosa che ti aspetteresti.
Penso di poter dire che se pagassi qualcuno per uccidermi,
mi aspetterei di morire in qualsiasi momento.
Devi solo, cioe'...
- provare a non pensarci. - Oh, ok, faro' cosi'.
Giusto. Allora accendiamo il colpo alla testa a distanza?
Veloce, anonimo, indolore.
- Come dire di no? - Grande.
Troviamo qualche altro modo per morire.
Vai!
- Accoltellamento? - No, non mi piacciono i coltelli.
Sembra molto sporco e doloroso.
E' proprio il genere di cose che deve sapere.
Chi?
Il nostro immaginario, ma anche reale assassino,
- che sarebbe il mio nuovo ragazzo. - Oh, ok.
E se ti investissero?
No, qui c'e' un problema.
- Cioe'? - E se mi investisse e basta?
Dovrebbe fare retromarcia su di me.
E' semplicemente orribile.
- Una spinta? - Non ti seguo.
Da un edificio alto, per ipotesi,
o sotto un treno.
Devo dire che avevo gia' pensato all'idea del treno.
Ehi!
Breve, carino e appiccicaticcio.
Un attimo, e di te non resta che marmellata e otturazioni dentali.
Rendi davvero bene l'idea, Annie.
L'unico richio e' il funerale a bara chiusa.
Sicuro, ma l'idea della caduta inizia a piacermi.
Sembra quasi accidentale.
Aggiungiamo anche questa, la spinta?
Si', va bene.
Alla morte imminente.
Al 404.
Che dici?
Eh?
Vorresti dirmi qualcosa?
No.
Sono davvero annoiato, cazzo.
Vuoi giocare?
Ti sembro uno che gioca al gioco dell'oca?
Be', hai fatto quel puzzle.
Odio i puzzle.
Hai fatto le parole crociate.
- Fai il simpatico? - E gli scacchi?
- Stai facendo il simpatico? - No, capo.
Quindi non serve che venga li' e ti insegni l'educazione.
No, capo.
Perche' se lo facessi, poi te ne pentiresti, mi hai capito?
Si', capo.
Bene.
Quindi non ti piace il Monopoli?
Oddio, finiscila.
Ti ficco tre metri sottoterra, cazzo.
Si'?
Non capisco perche' perdo tempo con te.
Dovrei spararti in faccia e prendere un altro apprendista.
Pensavo di essere il socio junior.
Oh, e' il modo veloce di dire "apprendista".
Sono una risorsa preziosa.
Sei un cazzo di ostacolo.
Ti ho gia' detto cosa me ne faccio di quelli come te.
Senza di me, chi lo fa il te',
chi tiene i soldi e spartisce i compiti?
Insomma, fa tutto il cazzo di lavoro!
Bravo ragazzo. Adesso hai capito.
Oh, che strazio.
Fallacia patetica.
Bibliotecario lagnoso.
Scusa?
No, e' cosi' che si dice
quando il turbine delle emozioni viene riflesso in un contesto concreto.
Tipo,
due amanti che vanno ognuno per la sua strada nella tempesta,
o fulmini e saette per la rivelazione dell'assassino.
Aggiunge la gravitas.
Non sarebbe cosi' terrificante se l'assassino accoltellasse la vittima
in un parco assolato, o no?
Molto meglio in un vicolo scuro, nella nebbia.
Mio Dio, sei sprecato come insegnante.
Dovrebbero pubblicarti.
Dovresti fare il predicatore. Dovresti incitare alla rivoluzione.
Eppure eccomi qui, un lagnoso insegnante di inglese
che tossisce fino a farsi uscire la milza dal naso,
sperando che la terra lo inghiottisca.
Vieni con me.
Sul serio?
Bill!
Dove stiamo andando?
Ad esplorare la gravitas
e la fallacia patetica.
Su, su!
Ingresso vietato
Mi sembra proprio un'ottima idea.
Dai, Bill.
Dov'e' il tuo spirito per l'avventura?
Al caldo e all'asciutto, a congelare con il mio caffe'.
E questo che diavolo e'?
E' un vecchio condotto di ventilazione,
di quando la citta' funzionava a dovere.
Ora e' in disuso.
Un buco che non porta da nessuna parte.
Giu', giu' e ancora giu' e giu'...
E' la cosa piu' spaventosa che abbia mai visto.
Vieni spesso qui, vero?
Oh, si', mi piace stare qui.
Dai, vieni qui sul bordo.
No, io...
Chiudi gli occhi.
E' fantastico.
Annie, dai... torna qui.
Oh, mio Dio!
Allora?
Allora cosa?
Cinque minuti fa dicevi che volevi che la terra ti inghiottisse.
Prego.
Serviti pure.
Vuoi che mi butti di sotto?
Fallacia patetica.
- Non e' vero. - Si' che lo e'.
Turbine delle emozioni riflesso in un contesto concreto.
Sono in un baratro profondo e oscuro. E' perfetto.
- Testiamo la tua gravitas. - No. La gravita', piu' che altro.
- Esattamente! - No, Annie, senti,
non mi buttero' in un enorme abisso
solo perche' si adatta bene a una metafora!
Perche' no? Veloce, pulito, indolore.
Poeticamente risonante.
Sei ufficialmente fuori di testa.
Senza dubbio. Se tu ti avvicini al bordo, io posso spingerti...
Un attimo! Un attimo, ok?
Ok, va bene,
va bene.
Ma che cazzo fai?
Cazzo, ma sei matta?
Quale poteva essere lo scenario peggiore, Bill?
Saresti morto. Sarebbe finito tutto.
Basta dolore, basta sofferenza.
Basta attendere un treno che non sta arrivando.
Se ti avessi fatto cadere?
Non succederebbe nulla di tutto questo.
Questa conversazione,
la tua collera ardente, il tuo...
eloquente risentimento.
Nulla.
Non cosi'. Non voglio farla finita cosi'.
E come, Bill?
Treni, macchine, colpi di pistola, il risultato e' sempre lo stesso.
Penso che la vera domanda sia:
vuoi davvero farla finita?
Stare sull'orlo
ti aiuta a pensare, non e' vero?
Ti sparo in testa.
Vorrei che facessi davvero, ma non lo farai.
Smetti di pensare, Bill.
Smetti di ragionare.
Chiudi gli occhi.
Prendi un ultimo respiro
e fai qualche passo avanti.
Il tempo passa.
Che pace la' fuori.
Sembra quasi l'apocalisse.
Solo un tiro.
Cosa?
Ho detto che non c'e' nessuno in giro.
Si', tutto e' morto.
Come un cadavere.
Era carica?
Si'.
Sei morto.
Latte, due zollette.
Cosa stai aspettando?
Ecco.
No. No, non posso.
Che delusione.
Delusione?
E' tutto un cazzo di gioco per te, non e' vero?
Ficcatelo bene in quella tua testolina.
Ok? Sto morendo.
Io... sto per morire!
Per me e' tutto ben reale!
Questo cazzo di cratere nella terra e' reale!
Non sono in piedi sull'orlo. Sto gia' cadendo giu'!
Quanti anni hai? 23, 24?
Sei giovane, sana come un pesce, immortale?
Le tue assurdita' sulla morte sono proprio questo:
un mare di assurdita'!
Avvicinati alla luce, goditi le cose belle.
Smettila di aggirarti vicino a grandi buchi in terra
e a sprecare la tua vita in caffe' aperti tutta la notte.
Basta con questa maschera, questa inutile fantasia malata!
Su, Bill.
Su, arrabbiati.
Arrabbiati perche' la luce sta morendo!
Questa fissa per la morte e' iniziata con la morte della mammina?
Ah, si'.
Com'era? Un padre assente?
Un prete preoccupato, forse?
Ti era piu' facile ricevere attenzioni se facevi la stramba,
la matta,
la bimba dalla faccia d'angelo e dal cuore di tenebra?
Scommetto che ti tagliavi le vene, non e' vero?
Scommetto che amavi la bella lama di un rasoio.
Ovviamente dove tutti potevano vedere le cicatrici.
Avevi un amichetto, un piccolo complice?
Qualcuno con cui andare alla rimessa
per bruciarvi a vicenda con le sigarette?
Un altro aiutante orfano fatto a tua immagine.
Vi aizzavate a vicenda?
Cazzo!
E' da manuale, Annie!
Da manuale!
Non vali niente!
Ho insegnato a decine di ragazze come te.
Ho avuto a che fare con sciocche bambine come te per tutta la vita!
Bambine...
molto cattive,
proprio come te!
Cattiva.
E' che mi piace vedere come ti agiti quando dico...
- cattiva. - Cattiva.
Beccata.
Oh, Dio!
Ma noi ci conosciamo?
Adesso ricordi.
Non e' vero, signor Braithwaite?
Penso che mi ricorderei di te se ci conoscessimo gia'.
Certo, lo faresti di sicuro.
Ti ricordi di questa cattiva bambina?
Ti ricordi di avermi punita, signor B.?
Sciocche bambine cattive, basta!
Magari e' la giustizia divina.
Sai, i miei... peccati che tornano a farmi visita.
Mi dispiace.
Una volta spente le luci,
il nostro piccolo segreto.
Che ti e' successo da piccola?
Ho aspettato per tutta la sera che ti ricordassi di me.
Tutta la cazzo di sera,
sempre sotto al tuo naso,
ad aspettare che tu unissi i puntini.
Vuoi sapere perche' non hai le palle
per ammazzarti, signor Braithwaite?
Perche' sai esattamente dove finirai quando sarai morto.
Gli orfani sono sempre le vittime migliori, vero, William?
Ma le dita sporche di gesso lasciano segni indelebili
sui pantaloni delle bambine.
Considerala giustizia divina.
Brucia all'inferno!
Era carica la pistola che mi puntavi contro?
E' impossibile da dire in ogni caso.
- Che cos'e'? - E' il cazzo di telefono.
Ok.
Si'?
Ok.
Ho capito.
Era il fottuto signor Franklin. E' su.
Sintetizzatore vocale
Si'.
Si'?
Il telefono e' a tiro?
Dove cazzo e' l'obiettivo?
Perche' non spari?
E a chi sparo?
Spara, Vince. Che problema c'e'?
Finiscila!
La finta bionda!
Che cazzo ci fa li'?
Beccata.
Metti giu' il fucile, capo.
Che cazzo succede?
E' quello che in gergo chiamiamo "doppio gioco".
Ora metti giu' il fucile.
Siediti a questo tavolo,
mani bene in vista.
- Tutto bene, finta bionda? - Senza fretta, tesoro.
Pensavo che avresti davvero lasciato che mi sparasse.
Oh, ultimamente ci ha gia' provato abbastanza, no?
Finiscila, Alfred. Non essere cattivo.
Scusa, zuccherino.
Ora vieni qui.
Vieni a gustarti questo momento con me.
Vedo che finalmente hai perso la verginita'.
Congratulazioni.
Ciao, splendore.
- Hai un profumo diverso. - Ho cambiato profumo.
Da' alla testa.
Oh, Cristo santo, fammi morire.
Con piacere.
Aspetta, aspetta, aspetta.
Dimmi una cosa.
Che cosa ti ho mai fatto, eh?
Vincent Escariot.
Male, male, male.
Venderesti il tuo compagno sul fiume per 30 pezzi d'argento.
Mi piace la fedelta' che posso comprare.
Tu, traditore che non sei altro.
Che cosa cazzo c'entra con te?
Su, su, Vince,
non fare il villano.
Sei stato gia' abbastanza villano con la mia meta'.
La tua ragazza fa quello che pensi, vero?
Be', fanculo te...
e la tua puttana.
Non fraintendere in che situazione ti trovi
per un attimo, Vincent.
Vedi di tenere un tono civile
o non sara' ne' veloce, ne' rapido, ma lento e difficile.
Sei un cazzo di dito nel culo!
Oltre a essere un doppiogiochista traditore voltagabbana.
Pero' indovina?
Ora ho una nuova partner, Vincent,
e diversamente da te,
adoro essere fottuto da lei.
E' opera tua, vero, finta bionda?
Oh, si', Vincent.
Sono una cattivona.
Roba da pazzi.
Voi due siete matti, deliranti.
Fanculo te
e la tua puttana!
Non devi lasciare che ci parli cosi', splendore.
No.
I tuoi occhi.
Li ho visti...
Ciao, Vince.
- E' stato divertente. - E' stato fantastico.
Bene. Ho bisogno di una doccia e di cambiarmi d'abito,
poi ti porto fuori a cena.
Offro io.
Il nostro primo vero appuntamento.
Ciao ciao, zuccherino.
Ciao, splendore.
L'impresa di pulizie.
Fai un bel lavoro, amico.
Tutto bello pulito.
Ecco la ciliegina.
Consideralo
un modo per scusarmi per la reazione un po' eccessiva dell'altra sera, ok?
Ci vediamo,
capo.
Ciao, splendore.
Ciao, zuccherino.
Hai fatto i compiti?
- La prima della classe. - Brava ragazza!
Ho una sorpresina per te.
Sotto al cappotto rosso hai ancora il vestito da spogliarellista?
Calze, reggicalze?
Lo sai? Hai davvero una mandibola bellissima.
Aspettami qui.
Si'.
C'e' nessuno?
Zuccherino.
Odio davvero quel nomignolo.
Giu' la pistola. Mani in alto, dove posso vederle.
Una mossa sbagliata, splendore,
e ti ritrovi quel bel buco in fronte di cui parlavamo.
Gettala.
Allontanala.
Bravo ragazzo.
Pensavo fossimo partner.
Io ho gia' un partner.
Lo zoppo?
Quindi tutto questo cos'e' stato?
Una truffa fin troppo elaborata, crudelmente perpetrata ai tuoi danni
da individui altamente motivati e intelligenti...
- con un pen-chont... - per il filodrammatico.
Si dice penchant.
Hai ragione, Alfred.
Per due settimane sono stato in quel cazzo di appartamento,
aspettando di uccidere qualcuno che aspettava di uccidere me.
Perche'?
Perche' ci piace avere tutte le nostre bambole in bella mostra.
I nostri ratti affamati chiusi in gabbia
a scannarsi l'un l'altro per il nostro diletto.
E...
non ti sono mai piaciuto davvero?
A me?
No.
Qualcuno ti ha mai detto...
che sei una stronza
falsa, cinica, traditrice e manipolatrice?
Oh, non hai idea.
Annie, cara...
non credo tu abbia considerato...
No.
Senti, so che volevi tenerlo,
ma abbiamo pesci piu' grandi da prendere, ok?
Ho i documenti. Dammi la sua pistola.
O la borsa o la vita!
Oh, Cristo!
Per poco non mi facevi venire un infarto.
Sei in anticipo.
Dammi la pistola.
Dove hai messo Vincent?
Che farai con loro due?
Possiamo buttarli nel fiume?
No.
Ho un'idea migliore. Dammi una mano.
"Dopo una caduta tale..."
"Mi parra' proprio un niente il ruzzolare per le scale."
"Stranissimo, e sempre piu' stranissimo."
Ci vediamo, capo.
Oh, buona giornata.
Si'?
E' fatta, signor Franklin.
- Si'? - Tutti e due.
Bene.
E quel piccolo favore...
Il maestro...
Le saro' eternamente grata.
Ti sei divertita, tesoro?
Come se fosse budino e gelato.
Lo zoppo e' stato molto utile.
Il bar "Capolinea".
- E' solo il messaggero. - Acqua in bocca.
Stai bene, figliolo? Impresa di pulizie.
Ha la sua utilita'.
E' rimasto sufficientemente colpito, signor Franklin?
Decisamente.
Bene.
Posso contare sui suoi affari, quindi?
Ho una possibilita' di scelta limitata.
Hai eliminato la concorrenza in modo ammirevole.
Come faccio a sapere che non fara' il doppio gioco con me?
Sembra un esperto in materia.
Lo sono, in effetti. Ma ricorda...
mi piace la fedelta' che posso comprare,
e tu sei unica.
Piu' unica che rara.
Hai dato prova del tuo valore.
Allora,
e' l'inizio di una fruttuosa collaborazione?
Decisamente.
- Buonanotte. - Buonanotte.
404.
Eccellente.
Che cosa vuoi?
Ci sono due cose nella vita per cui non siamo mai veramente pronti.
I gemelli.
Bene, bene, bene.
E' vivo.
Mi scusi, signor Franklin,
la luce le da' fastidio?
Dove sono?
Le piace come abbiamo sistemato il posto?
Serviva un tocco femminile.
Come...
- Come cazzo avete... - Cambi prospettiva, signor Franklin.
O dovremmo chiamarla...
Clinton?
"Una rosa resta tale anche con un altro nome."
E' caduto nella tana del coniglio,
molto oltre la speranza, la rima o la ragione,
spazzato via in un fiume di lacrime.
Siete pazze!
Siete pazze da legare!
"Non hai altra scelta", disse lo Stregatto.
"Qui siamo tutti matti. Io sono matto. Tu sei matta."
Alice nel Paese delle Meraviglie
- L'ha mai letto? - E' il nostro libro preferito.
Pincopanco e Pancopinco.
La mamma ce lo leggeva ogni sera.
Lo sappiamo a memoria, dalla prima all'ultima pagina.
Da cima a fondo.
Se ci dicesse una pagina e una riga,
potremmo recitarglielo, parola per parola.
Abbiamo sentito dire che e' ereditario.
- Come il colore degli occhi. - O l'impulso omicida.
Il sangue non mente.
Possiamo raccontarle una storia, signor Franklin?
E' seduto comodo?
- Allora cominciamo. - Allora cominciamo.
Molto tempo fa, in un posto non diverso da questo,
a dire il vero,
identico a questo,
viveva una giovane donna, di nome Chloe Merriweather.
Chloe Merriweather aveva un luccichio negli occhi.
Aveva sete...
di avventura.
Una notte, nel locale giustamente chiamato "Tutto e' concesso",
Chloe Merriweather cedette alle astuzie di un certo Clinton Sharp,
un delinquente di poco conto con grandi aspirazioni,
che le sussurro' dolci fesserie all'orecchio
e le tenne il bicchiere sempre pieno, pronto a fare la sua mossa.
La loro era una relazione da far tremare le ginocchia.
Poi per qualche tempo, si senti' parlare poco di Chloe Merriweather.
Finche', un annetto dopo, riapparve.
Era cresciuta,
come accade a tutte le ragazze.
Serviva ai tavoli di giorno,
e vi ballava sopra la notte.
Perche' Chloe aveva un segreto che nessuno conosceva,
sepolto nel profondo del suo cuore.
Aveva due bambine a casa.
Due gemelle.
Il risultato della tresca passionale con il signor Sharp.
- Papino. - Papino.
Ma Chloe Merriweather non era cosi' ingenua da coinvolgere Clinton
nella vita delle sue figlie,
poiche' aveva visto l'oscurita' nella sua anima,
e la morte nel suo sguardo.
Le tenne nascoste dal mondo
e da Clinton Sharp.
Quei tempi furono tremendamente dolci.
Ma la vita e' crudele,
il mondo e' piccolo e il destino ci ride in faccia senza pieta'.
Una buia notte,
Chloe Merriweather vide qualcosa che non avrebbe dovuto vedere.
Clinton Sharp all'opera.
Chloe Merriweather corse a perdifiato, quella buia notte.
Ma non passo' molto prima che Clinton Sharp venne a cercare Chloe,
con una tanica di benzina
e il suo accendino.
Gira voce...
che fischiettasse mentre era all'opera.
Ma Chloe Merriweather era una tosta,
una lince dalle lacrime fiere,
e non voleva andarsene docilmente, quella notte.
Chloe salvo' le sue bambine,
ma la lince non riusci' a salvare se stessa.
E fu cosi' che ci ritrovammo nei meandri del distretto,
accolte nella bonta' e nella pieta' dell'Orfanotrofio Santa Caterina.
Nelle accoglienti braccia di preti ed insegnanti,
con le loro mani gesticolanti e le dita appiccicaticce.
Qui imparammo a chiudere gli occhi e morderci la lingua.
Imparammo a vagare con la mente e con il cuore
quando si spegnevano le luci.
Non appena ne avemmo l'occasione, corremmo il piu' lontano possibile.
Speravamo solamente di sopravvivere.
Un'esistenza da bestie.
Finche', un giorno, chi vedemmo arrivare,
con carrello, scopa e andatura zoppa, se non Clinton Sharp?
In tutta la sua zoppicante gloria.
Quello stesso fischiettio
che aveva tormentato i nostri sogni tanto a lungo.
Cosi' ti abbiamo dato la caccia, papino,
e in poco tempo abbiamo scoperto il tuo piccolo segretuccio.
Il signor Franklin,
un burattinaio del crimine.
La leggendaria valigetta nera, i famigerati messaggi,
la perduta arte del mistero.
Che c'e' qua dentro? Un'altra cazzo di combinazione?
Oh, devi proprio amarlo il signor Franklin, non e' vero?
Chi dice che il mistero e' un'arte perduta?
Abbiamo lasciato che ci seguissi, papino, mentre noi seguivamo te.
Passo dopo passo, abbiamo messo in atto il nostro piano contro di te.
Abbiamo preparato le trappole e attirato la nostra vittima.
Abbiamo tirato i fili che ti hanno fatto ballare.
Sapevamo perfettamente cosa avrebbe attirato la tua attenzione
e che non avresti resistito alla nostra confessione.
Mi serve una piccolissima donazione, signor Nigel Illing.
Signor Franklin, devo confessare che sono stata una bambina cattiva.
Incontriamoci alla chiesa di Santa Caterina.
E' un luogo ben studiato.
Voglio il suo lavoro, i suoi contratti, tutto.
Temo non sia cosi' fortunata.
Mi e' stata raccomandata
un'altra parte interessata per gestire le mie cessazioni.
Io sono migliore.
Ne dubito fortemente.
Uomini...
con i vostri completi da quattro soldi e i capelli impomatati,
siete estremamente prevedibili.
Al limite dell'imprudenza.
Si'.
Io?
Sono il coltello a scatto nel reggicalze,
la lama nel tacco a spillo.
Sono la sorpresa che nessuno vede arrivare.
Chi dice che il mistero e' un'arte perduta?
Chi l'avrebbe detto?
Siamo le piccoline di papa', dopo tutto.
E ora siamo sull'orlo della nostra vendetta,
sulla soglia della giustizia piu' selvaggia.
Siete...
figlie mie, vero?
Solo di sangue, paparino.
Non affezionarti troppo.
La mamma dev'essere vendicata.
Dicci, papino, hai mai sentito parlare della lobotomia?
Molto criticata al giorno d'oggi,
ma perfetta per questa situazione, in qualche modo,
- non credi? - Vi prego, ragazze.
Tutto. Faro' tutto cio' che volete.
Ma non questo. Vi prego! Non questo.
Vi supplico in nome di vostra madre!
- Sono vostro padre! - No, no, no, no, no!
Troppo poco, troppo tardi!
Calmo, papino, sta' calmo. Ci penso io.
Cerca di non muoverti.
"E' giunta l'ora", fe' il Tricheco,
"ormai di chiacchierar:
"di cose buone da mangiar,
"di cavoli o di re."
Occhio per occhio...
papino.
Il colpo di grazia e' tutto tuo, sorellina cara.
La ciliegina sulla torta.
Manda il signor Franklin nel Paese delle Meraviglie.
Sogni d'oro, paparino.
- Perfetto. - Perfetto.
SRT project ha tradotto per voi:
"Terminal"
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Traduzione: cerasa, Mezzio, InsidiousT, Ginevra, Evgenij, fox [SRT project]
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